Eran los calores de un verano que no decidía nunca a dejarse caer, las lluvias a mal modo, los tragos demasiado acompasados, los amores raros, las nostalgias a flor de piel, las muchas lunas de la luna estacionadas en la estación triste del ayer...


Ya no tengo boca de profeta, ya no soy inmortal hasta que se pruebe lo contrario...

TEP está feliz de tener quien lo quiera, y triste de no saber queres más y mejor en una estación sin calendario.

Me, muy poco yo y sin saber que hacer conmigo...

Me, siendo yo y sin capitana, navegando la noche sin compás ni un astrolabio...

Me, queriendo convocar al pasado en que sabía de memoria los puertos de descanso...

Me, loving tú, como las notas del salterio que se saltan sin agravio...

TEP, turisteando las playas de la infancia, sin futuro, sin horario...